Это абсурд, враньё: череп, скелет, коса. Смерть придёт, у неё будут твои глаза.
Название: Поезда
Автор: Rillintar
Бета: Анири_де _Брид
Рейтинг: PG-13
Пейринг: м\м
Размер: мини
Статус: закончен
Саммари: Я не помню, откуда возвращался в почти одиннадцать часов, но это не так уж и важно. Главное, что именно тогда я увидел его.
ПоездаСколько раз я просто проходил по этому мосту, не смотря по сторонам? Сколько раз преодолевал эти бесконечные ступеньки, слушая музыку в наушниках, с одной единственной мыслью: «Хоть бы не упасть»? Казалось, бесчисленное множество. На протяжении почти пяти лет.
До этого позднего августовского вечера.
Я не помню, откуда возвращался в почти одиннадцать часов, но это не так уж и важно. Главное, что именно тогда я увидел его.
Сначала я подумал, что он самоубийца, ведь многие из них почему-то очень «полюбили» этот мост. Но вот мужчина делает шаг назад от края и снимает с плеча потрепанный рюкзак. Он достал оттуда тряпичный пенал и твердую папку, похожую на ту, в которой обычно носят важную документацию.
- Сегодня очень красивый закат, Вы не находите?
Пусть он так и не обернулся, я был уверен, что он знает о моем присутствии и сейчас обращается именно ко мне.
- Красивый, - соглашаюсь и с некоторой опаской подхожу ближе. – Только вот фон у него не очень.
- Вы не любите поезда? – он достает простой карандаш и пальцем пробует его остроту. – Почему?
- Скажем так, я их опасаюсь.
И это чистая правда. Когда-то давно, еще в детстве, я гостил у дальних родственников где-то в средней полосе. Родители рассудили, что речка, тепло и свежие фрукты укрепят организм северного ребенка, и откомандировали меня к черту на кулички.
Вначале все было хорошо: новые знакомые, неизведанная территория, страшные истории по ночам и бездомная собака, практически щенок, ласкающаяся к детям.
И железная дорога, всего в километре от поселка.
В тот день кому-то в голову пришла гениальная идея: сходить на луг, собрать цветов и осыпать ими самую красивую девочку. Пес увязался с нами.
Здесь пару раз в сутки ходили скорые поезда: стремительно, без остановок и всегда по расписанию. Но сегодня он опоздал на полчаса.
Не помню, кто бросил эту злосчастную палку. Не помню, как мы кричали. Помню лишь только громкий лай пса и звуки приближающегося поезда.
Очнулся уже в доме у родственников. Трясло несколько дней. На поезда до сих пор не могу смотреть без содрогания.
- У Вас что-то случилось? – мужчина уже достал из папки лист бумаги и делал на нем какие-то наброски. – Вы выглядите несколько… напряженным.
- А Вам-то какое дело? – невольно вырывается. – Простите, день сегодня нервный.
- Ничего страшного. Сейчас люди редко адекватно реагируют на внимание со стороны посторонних людей. И я пойму, если Вы сейчас уйдете, - негромко произнес мужчина и впервые поднял на меня глаза.
И я, действительно, тогда ушел.
Чтобы на следующий день встретить его снова. Он стоял на том же самом месте и рисовал. Мужчина на секунду оторвался от альбомного листа, улыбнулся мне, как старому знакомому, и продолжил свою работу.
А я уже спешил вниз по ступенькам и глупо улыбался: вчера мне не показалось, и глаза у него, действительно, были теплого медового оттенка.
***
В тот день дул пронзительный ветер, а небо заволокло тяжелыми серыми тучами. Лето постепенно отступало под напором осени. Могу поспорить, что еще три – четыре дня, и зарядят бесконечные дожди, и дороги под их воздействием буквально смоет. Снова к мосту придется пробираться, перепрыгивая через лужи.
Мост – безымянный художник… Простая цепочка, заставившая вновь перевести взгляд в сторону окна.
Небо стало еще ниже, хотя, казалось, это просто невозможно. Серые тучи нависали над миром, угрожая пролиться затяжным дождем. Не тем, летним, которые шли еще совсем недавно, а самым настоящим осенним. Холодным и вгоняющим в тоску.
Как же хорошо, что сегодня воскресение.
Интересно, а он все еще там стоит?
Сам не заметил, как надел на ноги старые кроссовки и теплую куртку, взял на всякий случай зонтик и вышел из квартиры.
До железнодорожных путей от моего дома было всего пять минут спокойного шага, но я все равно торопился: небо угрожало вот-вот пролиться дождем.
Художник был там. Его фигуру, закутанную в черное пальто, на фоне неба было видно издалека. Внизу шел товарный поезд, от чего железные перила еле заметно завибрировали. Судорожно отдергиваю руку и глубоко вздыхаю, пытаясь успокоиться.
Все хорошо, он же здесь, на мосту, а не идет по путям.
- Вы боитесь поездов, - мужчина, как обычно, не здоровался. – Почему?
- Не слишком хорошие воспоминания, - морщусь и достаю из кармана начатую пачку сигарет. – Будете?
-Не откажусь, - он принимает и сигарету, и коробок спичек. – Не расскажите, почему? Один мой знакомый психолог говорит, что если рассказать о своих проблемах, то пережить их легче. Особенно, если их рассказать незнакомому человеку, которого потом никогда больше не встретишь.
- Ну, с Вами-то мы встречаемся уже на протяжении недели.
- А через две - я уезжаю, - пожал плечами тот. – И вряд ли вернусь обратно. Но это Ваше дело, я не настаиваю.
Делаю первую затяжку. Несколько горьковатый дым заполнил легкие. Как же давно я не курил… И не говорил ни с кем.
- Мне было семь лет, - после некоторого молчания начал я, - когда поезд сбил, если можно так сказать, собаку. Самого момента столкновения я не видел, только кровь на рельсах.
- Ужасно, - согласился мой художник. – Но Вы ни в чем не виноваты. И поезд тоже, собаку заметить просто нереально.
- Я знаю, но все равно… - голос оборвался. – А вот Вы любите поезда, не так ли?
- Верно, - он затушил сигарету о перила и бросил окурок вниз. – Не стоит здесь курить, оштрафуют, - он кивнул на предупреждающую табличку. – А о поездах… Я вырос в небольшом городке, наподобие этого. Начиная с четырнадцати лет, я каждый день ходил к поездам и надеялся, что однажды один из них остановится и заберет меня с собой. И только спустя четыре года понял, что этого не случится, поэтому сам купил билет на поезд, который привез меня в Москву. Так что для меня это символ перемен.
- Хороший символ, - соглашаюсь и раскрываю над нами зонт.
Дождь все-таки пошел. И я неожиданно для себя предлагаю:
- А хотите чаю?
***
Его звали Денисом. Такое простое имя и, в тоже время, такое значимое.
Прошла неделя с того дня, как я пригласил его к себе. И вот уже седьмой вечер, Денис сидит на моей небольшой кухоньке, освещенной старой лампой. Он пьет горячий чай, говорит о разных городах, в которых ему довелось побывать, и показывает свои рисунки. Черно – белые, в большинстве своем, но какие-то… светлые.
Когда я сказал об этом, Денис лишь засмеялся и сказал, что я выдумываю. А после подарил один из них.
Это был тот самый закат, который он рисовал во время нашей первой встречи. Внизу – железнодорожное полотно, чуть дальше – деревья, а по небу разливаются последние лучи солнца, единственный цветной здесь элемент.
В какой момент я стал считать часы до того, как Денис придет? Может, в первый же вечер, может, только вчера, а может – в тот самый августовский вечер.
Он приходил ровно в восемь вечера. Я уже успевал прийти в себя после работы, принять душ и поставить чайник.
А когда появилось нестерпимое желание, если не поцеловать его, то хотя бы прикоснуться к руке Дениса? Мне отчаянно не хватало тех нескольких секунд, что длилось дружеское рукопожатии. До зуда в пальцах хотелось просто прикоснуться к нему, провести по щеке, тронутой щетиной, зарыться в его темные волосы, прижаться всем телом.
Но я раз за разом лишь качал головой и отбрасывал эти мысли. Портить отношения с Денисом не хотелось.
Все равно он скоро уедет.
От этого в груди что-то болезненно сжималось.
« - Ты мне позвонишь, когда приедешь?
- Разумеется»
Но он не позвонит, я это точно знал. Денис за все время нашего знакомства так и не спросил номера телефона.
- Ты сегодня грустный… Что-то случилось?
Случилось. Ты уезжаешь послезавтра. Но я лишь качаю головой и срываю с дерева ярко-желтый листок. Денис вздыхает и мягко забирает его у меня.
У него горячие пальцы.
Мы стоим на вокзале. На плече Дениса старая потрепанная сумка, а подмышкой – уже знакомая мне папка.
Он молчит, лишь переминается с ноги на ногу. Я тоже смотрю на выбоины на асфальте, не решаясь поднять глаза. Если он увидит мой взгляд, то сразу все поймет и…
- Саша…
Он всегда как-то по-особенному произносить мое имя. Несколько свистящее «Са» и мягкими перекатами «ша».
- Саша, - снова зовет он, и я поднимаю голову.
Он не сводит с меня несколько встревоженного взгляда.
- Твой поезд, - хрипло произношу, не отворачиваясь. Хочу запомнить каждую черточку его лица.
- Саша, - он делает шаг навстречу. – Ты можешь меня презирать, но я…
Он резко замолкает и, наклонившись, касается быстрым поцелуем моих губ.
Поезд дергается, а Денис отстраняется и, не оборачиваясь, запрыгивает в первый попавшийся вагон. Проводница что-то бурчит себе под нос и закрывает двери.
Вот и все.
Но я еще долго стою и смотрю вслед давно ушедшему поезду.
***
Зима в этом году была особенно снежной, но и весна пришла чуть раньше срока. А у меня появилась привычка стоять на железнодорожном мосту и смотреть в сторону вокзала.
«Вряд ли вернусь обратно»
Но верить в это совсем не хочется.
В конце марта я вытащил из почтового ящика простой белый конверт. Почему-то дрожащими руками быстро рву бумагу и достаю оттуда желтый лист и короткую записку с номером поезда и датой прибытия.
А внизу была короткая приписка:
«Я пойму, если ты не встретишь»
Ноги резко ослабли, и я опираюсь об стену.
Дурак… Конечно же, я приду.
Автор: Rillintar
Бета: Анири_де _Брид
Рейтинг: PG-13
Пейринг: м\м
Размер: мини
Статус: закончен
Саммари: Я не помню, откуда возвращался в почти одиннадцать часов, но это не так уж и важно. Главное, что именно тогда я увидел его.
ПоездаСколько раз я просто проходил по этому мосту, не смотря по сторонам? Сколько раз преодолевал эти бесконечные ступеньки, слушая музыку в наушниках, с одной единственной мыслью: «Хоть бы не упасть»? Казалось, бесчисленное множество. На протяжении почти пяти лет.
До этого позднего августовского вечера.
Я не помню, откуда возвращался в почти одиннадцать часов, но это не так уж и важно. Главное, что именно тогда я увидел его.
Сначала я подумал, что он самоубийца, ведь многие из них почему-то очень «полюбили» этот мост. Но вот мужчина делает шаг назад от края и снимает с плеча потрепанный рюкзак. Он достал оттуда тряпичный пенал и твердую папку, похожую на ту, в которой обычно носят важную документацию.
- Сегодня очень красивый закат, Вы не находите?
Пусть он так и не обернулся, я был уверен, что он знает о моем присутствии и сейчас обращается именно ко мне.
- Красивый, - соглашаюсь и с некоторой опаской подхожу ближе. – Только вот фон у него не очень.
- Вы не любите поезда? – он достает простой карандаш и пальцем пробует его остроту. – Почему?
- Скажем так, я их опасаюсь.
И это чистая правда. Когда-то давно, еще в детстве, я гостил у дальних родственников где-то в средней полосе. Родители рассудили, что речка, тепло и свежие фрукты укрепят организм северного ребенка, и откомандировали меня к черту на кулички.
Вначале все было хорошо: новые знакомые, неизведанная территория, страшные истории по ночам и бездомная собака, практически щенок, ласкающаяся к детям.
И железная дорога, всего в километре от поселка.
В тот день кому-то в голову пришла гениальная идея: сходить на луг, собрать цветов и осыпать ими самую красивую девочку. Пес увязался с нами.
Здесь пару раз в сутки ходили скорые поезда: стремительно, без остановок и всегда по расписанию. Но сегодня он опоздал на полчаса.
Не помню, кто бросил эту злосчастную палку. Не помню, как мы кричали. Помню лишь только громкий лай пса и звуки приближающегося поезда.
Очнулся уже в доме у родственников. Трясло несколько дней. На поезда до сих пор не могу смотреть без содрогания.
- У Вас что-то случилось? – мужчина уже достал из папки лист бумаги и делал на нем какие-то наброски. – Вы выглядите несколько… напряженным.
- А Вам-то какое дело? – невольно вырывается. – Простите, день сегодня нервный.
- Ничего страшного. Сейчас люди редко адекватно реагируют на внимание со стороны посторонних людей. И я пойму, если Вы сейчас уйдете, - негромко произнес мужчина и впервые поднял на меня глаза.
И я, действительно, тогда ушел.
Чтобы на следующий день встретить его снова. Он стоял на том же самом месте и рисовал. Мужчина на секунду оторвался от альбомного листа, улыбнулся мне, как старому знакомому, и продолжил свою работу.
А я уже спешил вниз по ступенькам и глупо улыбался: вчера мне не показалось, и глаза у него, действительно, были теплого медового оттенка.
***
В тот день дул пронзительный ветер, а небо заволокло тяжелыми серыми тучами. Лето постепенно отступало под напором осени. Могу поспорить, что еще три – четыре дня, и зарядят бесконечные дожди, и дороги под их воздействием буквально смоет. Снова к мосту придется пробираться, перепрыгивая через лужи.
Мост – безымянный художник… Простая цепочка, заставившая вновь перевести взгляд в сторону окна.
Небо стало еще ниже, хотя, казалось, это просто невозможно. Серые тучи нависали над миром, угрожая пролиться затяжным дождем. Не тем, летним, которые шли еще совсем недавно, а самым настоящим осенним. Холодным и вгоняющим в тоску.
Как же хорошо, что сегодня воскресение.
Интересно, а он все еще там стоит?
Сам не заметил, как надел на ноги старые кроссовки и теплую куртку, взял на всякий случай зонтик и вышел из квартиры.
До железнодорожных путей от моего дома было всего пять минут спокойного шага, но я все равно торопился: небо угрожало вот-вот пролиться дождем.
Художник был там. Его фигуру, закутанную в черное пальто, на фоне неба было видно издалека. Внизу шел товарный поезд, от чего железные перила еле заметно завибрировали. Судорожно отдергиваю руку и глубоко вздыхаю, пытаясь успокоиться.
Все хорошо, он же здесь, на мосту, а не идет по путям.
- Вы боитесь поездов, - мужчина, как обычно, не здоровался. – Почему?
- Не слишком хорошие воспоминания, - морщусь и достаю из кармана начатую пачку сигарет. – Будете?
-Не откажусь, - он принимает и сигарету, и коробок спичек. – Не расскажите, почему? Один мой знакомый психолог говорит, что если рассказать о своих проблемах, то пережить их легче. Особенно, если их рассказать незнакомому человеку, которого потом никогда больше не встретишь.
- Ну, с Вами-то мы встречаемся уже на протяжении недели.
- А через две - я уезжаю, - пожал плечами тот. – И вряд ли вернусь обратно. Но это Ваше дело, я не настаиваю.
Делаю первую затяжку. Несколько горьковатый дым заполнил легкие. Как же давно я не курил… И не говорил ни с кем.
- Мне было семь лет, - после некоторого молчания начал я, - когда поезд сбил, если можно так сказать, собаку. Самого момента столкновения я не видел, только кровь на рельсах.
- Ужасно, - согласился мой художник. – Но Вы ни в чем не виноваты. И поезд тоже, собаку заметить просто нереально.
- Я знаю, но все равно… - голос оборвался. – А вот Вы любите поезда, не так ли?
- Верно, - он затушил сигарету о перила и бросил окурок вниз. – Не стоит здесь курить, оштрафуют, - он кивнул на предупреждающую табличку. – А о поездах… Я вырос в небольшом городке, наподобие этого. Начиная с четырнадцати лет, я каждый день ходил к поездам и надеялся, что однажды один из них остановится и заберет меня с собой. И только спустя четыре года понял, что этого не случится, поэтому сам купил билет на поезд, который привез меня в Москву. Так что для меня это символ перемен.
- Хороший символ, - соглашаюсь и раскрываю над нами зонт.
Дождь все-таки пошел. И я неожиданно для себя предлагаю:
- А хотите чаю?
***
Его звали Денисом. Такое простое имя и, в тоже время, такое значимое.
Прошла неделя с того дня, как я пригласил его к себе. И вот уже седьмой вечер, Денис сидит на моей небольшой кухоньке, освещенной старой лампой. Он пьет горячий чай, говорит о разных городах, в которых ему довелось побывать, и показывает свои рисунки. Черно – белые, в большинстве своем, но какие-то… светлые.
Когда я сказал об этом, Денис лишь засмеялся и сказал, что я выдумываю. А после подарил один из них.
Это был тот самый закат, который он рисовал во время нашей первой встречи. Внизу – железнодорожное полотно, чуть дальше – деревья, а по небу разливаются последние лучи солнца, единственный цветной здесь элемент.
В какой момент я стал считать часы до того, как Денис придет? Может, в первый же вечер, может, только вчера, а может – в тот самый августовский вечер.
Он приходил ровно в восемь вечера. Я уже успевал прийти в себя после работы, принять душ и поставить чайник.
А когда появилось нестерпимое желание, если не поцеловать его, то хотя бы прикоснуться к руке Дениса? Мне отчаянно не хватало тех нескольких секунд, что длилось дружеское рукопожатии. До зуда в пальцах хотелось просто прикоснуться к нему, провести по щеке, тронутой щетиной, зарыться в его темные волосы, прижаться всем телом.
Но я раз за разом лишь качал головой и отбрасывал эти мысли. Портить отношения с Денисом не хотелось.
Все равно он скоро уедет.
От этого в груди что-то болезненно сжималось.
« - Ты мне позвонишь, когда приедешь?
- Разумеется»
Но он не позвонит, я это точно знал. Денис за все время нашего знакомства так и не спросил номера телефона.
- Ты сегодня грустный… Что-то случилось?
Случилось. Ты уезжаешь послезавтра. Но я лишь качаю головой и срываю с дерева ярко-желтый листок. Денис вздыхает и мягко забирает его у меня.
У него горячие пальцы.
Мы стоим на вокзале. На плече Дениса старая потрепанная сумка, а подмышкой – уже знакомая мне папка.
Он молчит, лишь переминается с ноги на ногу. Я тоже смотрю на выбоины на асфальте, не решаясь поднять глаза. Если он увидит мой взгляд, то сразу все поймет и…
- Саша…
Он всегда как-то по-особенному произносить мое имя. Несколько свистящее «Са» и мягкими перекатами «ша».
- Саша, - снова зовет он, и я поднимаю голову.
Он не сводит с меня несколько встревоженного взгляда.
- Твой поезд, - хрипло произношу, не отворачиваясь. Хочу запомнить каждую черточку его лица.
- Саша, - он делает шаг навстречу. – Ты можешь меня презирать, но я…
Он резко замолкает и, наклонившись, касается быстрым поцелуем моих губ.
Поезд дергается, а Денис отстраняется и, не оборачиваясь, запрыгивает в первый попавшийся вагон. Проводница что-то бурчит себе под нос и закрывает двери.
Вот и все.
Но я еще долго стою и смотрю вслед давно ушедшему поезду.
***
Зима в этом году была особенно снежной, но и весна пришла чуть раньше срока. А у меня появилась привычка стоять на железнодорожном мосту и смотреть в сторону вокзала.
«Вряд ли вернусь обратно»
Но верить в это совсем не хочется.
В конце марта я вытащил из почтового ящика простой белый конверт. Почему-то дрожащими руками быстро рву бумагу и достаю оттуда желтый лист и короткую записку с номером поезда и датой прибытия.
А внизу была короткая приписка:
«Я пойму, если ты не встретишь»
Ноги резко ослабли, и я опираюсь об стену.
Дурак… Конечно же, я приду.
-
-
21.05.2013 в 15:54Спасибо!
-
-
21.05.2013 в 16:03-
-
21.05.2013 в 18:01-
-
21.05.2013 в 18:12-
-
31.05.2013 в 01:01-
-
31.05.2013 в 01:03Еще раз спасибо
-
-
28.07.2013 в 16:19Очень приятный рассказ!
-
-
28.07.2013 в 16:48